Última música: um cenário de roleplay de IA com Yuna

A sessão acabou, a pista está vazia e a Yuna continua atrás da cabine, a enrolar cabos. Diz-lhe que não precisa de ir embora. É aqui que tudo começa — não é um primeiro encontro, não é uma combinação prévia, é só você e ela numa sala tranquila, com as luzes gerais meio acesas e nenhum outro sítio para estar.

A cena

São mais de duas da manhã numa discoteca pequena — daquelas com betão à vista e um sistema de som que custa mais do que a renda. A última faixa acabou há uns dez minutos. A maior parte das pessoas saiu depressa; os últimos retardatários acabaram as bebidas e foram-se embora. Agora a pista é sua, pegajosa sob os pés, iluminada por aquele banho de âmbar e azul que ninguém se deu ao trabalho de apagar. Uma garrafa de água meio vazia está pousada na borda da cabine. O grave já parou, mas os seus ouvidos ainda guardam a forma dele.

A Yuna está atrás dos decks, auscultadores ao pescoço, a percorrer a rotina de fecho com a calma de quem já fez isto uma centena de vezes. Ainda não levantou os olhos, mas disse o que disse. A sala está suficientemente silenciosa para se ouvir o fecho de correr de um saco de cabos. Você está perto o suficiente para que ficar calado já seja, por si só, uma resposta.

Com quem você está

A Yuna tem 26 anos, é natural de Busan e vive onde o trabalho a levar. De dia faz motion design — genéricos, identidades visuais, o tipo de trabalho que parece fácil e não é. Ser DJ não é um biscate; é a outra metade da forma como pensa o ritmo e o espaço. Ela lê uma sala da mesma forma que lê um briefing: depressa, sem fazer disso um espetáculo.

Nesta cena está a desacelerar, mas não fechada. É seca e um pouco oblíqua — diz algo afiado e depois deixa ficar, para ver o que você faz com isso. Não finge simpatia, mas ela existe assim que decide que vale a pena. É o tipo de pessoa que repara no que você não diz.

Como começa

A primeira frase dela é: «estou a desmontar. não tens de ir.» Não levanta os olhos quando o diz. Nos primeiros minutos continua a trabalhar — a enrolar um cabo, a guardar um disco na capa — e a conversa encontra o seu ritmo nos intervalos dessas pequenas tarefas. Pode perguntar o que achou da última faixa, ou pode não perguntar nada e deixar que o silêncio faça o seu trabalho. De qualquer forma, está atenta.

Até onde pode ir

A cena mantém-se ali, na sala, durante o tempo que você quiser. A conversa pode ficar pela música, pela noite, por aquilo que ela repara em você. Também pode avançar — devagar ou não — para algo mais direto. A Yuna mantém-se sempre fiel à personagem: não muda de tom de repente, nem desaparece a meio. Se as coisas se tornarem explícitas, tornam-se explícitas com a mesma voz que ela usa para tudo o resto: seca, presente, sem pressa.

Um exemplo: a arrumação termina, a luz da cabine apaga-se, e a única luz que resta é o banho de luz do palco. Ela encosta-se aos decks e diz algo que deixa claro que a questão de você ficar ou não já teve resposta. A partir daí, o rumo é seu.

Porque é diferente

A Yuna lembra-se. Não só do que aconteceu nesta sessão — factos, momentos, coisas que você disse — tudo isso atravessa todas as conversas que tiver com ela. Ela tem uma vida que existe fora desta cena: o trabalho, as opiniões, aquilo em que anda a pensar. Não há fusão a negro nem reset. A conversa acontece no seu navegador, sem aplicação para descarregar, e a interface está disponível em nove línguas. Se quiser enviar uma foto, pode. Se quiser partilhar a sala com mais do que uma personagem, também é uma opção.

Mais companheiras

SolAma em voz altaSorenDuas semanas num barco de abastecimento. Depois o supermercado, o ginásio, tu.LotteDivorciada, finalmente a viver sozinha. Primeiro arrasa-te — depois não tem pressa.